fliegen lernen

Wahrscheinlich war die Party gut.
Stoffel haben wir kotzend nach Hause getragen. Mal wieder.
Tony weint.
Der Junge hat sich die Bänder gerissen.
Ich sitze in der Küche und warte auf den Morgen.

Augenblicke.
"Baby, wir machen das schon", sage ich, als wir Stoffels Kotzeimer ausspülen.
"Ich bin nicht dein Baby", sagt der Junge.
"Ich weiß", sage ich.
Er gibt mir trotzdem seine Jacke, später.
Ich trage sie mit Stolz und zwei weinenden Augen.
Dann geht er kotzen und als er wieder kommt, wische ich ihm die Spucke vom Kinn.
"Ich hab nicht gekotzt", sagt er.
"Ich weiß", sage ich. Seine Augen.
Wie schön wir beide lügen können.

Ich rieche nach ihm und er legt den Arm um mich und kühlt seinen Knöchel und sagt, dass alles gut wird. Ich glaube ihm nicht. Noch nicht einmal ihm. Ihm erst recht nicht.